Mon espace sur cette foutue planète

Cinq années de toile! Toujours bon de revenir à la source, à la marge. Espace protégé d'un zozo pur-espèce, sur une foutue planète jalousement conservé dans le tiroir du bas, celui des croqués, des projets qu'on entrevoit à défaut d'y cheminer vraiment. Ce "Là", à l'article de l'endroit et mélodieux comme un quintette, où tout à commencé avec quelques filets de lignes passionnés. Foutu bordel, début d'idées et piges de l'esprit jetées ça-et-là, au bon plaisir du capitaine  et de ses passagers. Barrons, amis, vivons, l'ami...la terre est toujours promise à ceux qui tiennent leurs promesses, non?

Aurais pu gagner Saint-Martin, versant sud du Canigou, pour y mener retraite..comme qui dirait m'interroger sur le métier de poseur de lignes..aurais pu..oui..aurais pu..mais le quotidien se cantonne déjà dans la solitude, une solitude, certes, peuplée.... d'auteurs oubliés, de vies baclées, d'une soif de curiosités..de passion, tout bonnement..mais voilà..mes penchants rabelaisiens me rattrapent en chair..de tout mon soûl... rien de plus simple..laisser BB à demeure gardé par NooNoo..convoquer l'escouade de joyeux drilles pour partir sur la route, à la paresseuse..retrouver quatre jours durant, le goût des journées longues, des nuits courtes et des réveils empatés. Le chaud des tables rallongées et des grillades arrosées d'un vin-coffre ou d'une clairette. Une partie de dance dansée chaloupe ou ska-rifiée au sortir d'un blind-test qui n'a de gagnant que le nom..de Dieu surtout..Alors ils prirent la route , tout droit,  plein-sud, juste avant Char, Fabre et Giono, bien avant Pagnol..Entre La Sévigné et ce bon Barjavel où les débits de boisson javellisent au vert le bon vin dAvignon, celui des papes d'antan et des vicaires à soubrettes.A l'ombre de Nyons (prononcer le "s" sinon  c'est la Suisse) nous allons nicher quelque temps..sous la nuit trop courte et les ravages d'une quarantaine qui vient sous calendes et qui guette, là, sur la ride. Le cheveux gris, le livre presque bouclé, un autre sous commande, je vais. Quatre jours de trêve à profiter. Les langues mauvaises jureront par la fraîcheur d'un climat capricieux, pluie, vent sournois et soleil voilé, qu'importe après tout, la glace est toujours sainte au fond d'un pastis pris, repris sur la terrasse refroidie, les orteils frétillants sous le rire des ouailles et les tatanes toujours semées dans quelques lopins de gazon jouxtant la piscine..

René sur les genoux de Marie Barjavel (coll.particulière)

Enfin...pense avoir trouvé mon homme, ses femmes & ses frasques! En pleine phase terminale de mon premier livre de sable et de soufre, entre en fascination pour l'homme-queue, dixit Truman Capote: Porfirio Rubirosa Arenza (1909-1965), une teub' "café au lait de 11 pouces", pas un de plus, pas un de moins, le vit d'un homme qui compte à son actif les plus beaux chassis du XXe siècle jet-setter et mondain: Gardner, Monroe, Darrieux, Gabor, Misses Kendall & Lavinos, Doris Duke ou Barbara Hutton. Genre Massimo et Rocco réunis, l'association de mâles-fouteurs qui n'a décidément rien inventé, sous la parure officielle d'un diplomate dominicain, vices-consul et "ministre plénipotentiaire"ici, expert en faux-passeport là même où le sombre de l'interlope s'immisce. Trujilliste de la première heure puisque gendre du Jeffe, pensionnaire du Berlin nazi au mitan des années 1930, et incollable des liaisons Paris-Vichy sous l'Occupation, "Rubi" est de ces cas qui m'intriguent.


Un homme pressé, un homme qui va vite sur la route de campagne, sur la piste des circuits trépignant depuis son paddock, Ferrari 500 GT; vite, de la douche aux baignoires en porphyre, des country-club attenants à ses parties de Polo aux casinos & dance-floors des villes d'eau..le sujet est toujours en mouvement. Une bite, vous dis-je! Va-et-vient entre capitales, allées et venues d'une croupe l'autre.Trop vite jusqu'au "crash car", avec Nimier dans le texte, dans le drame funeste et la sortie de scène d'un itinéraire... comment dirais-je, Hussard au possible! Un recueil de nouvelles jazzées convoquant Dekobra, Jacques Laurent et le maître Morand, recueil mâtiné de merengue, n'aurait certainement pas fait mieux. Vie incertaine, équivoque, bandée vers le ciel, quoique riche et dorée. Affaire à suivre...

[photographies @ Bert Morgan, Leo Mc Combe, Yale Joël, Loomis Dean & Peter Stackpole]

H.a.r.o! [Interj..Clameur poussée par quelqu'un pour attirer l'attention sur le coupable d'un forfait] Qu'on l'arrête, mon voleur de vie, mon voleur de temps qui passe trop vite à se dire "putain, c'est déjà mi-février!". A l'entame de l'avant-dernier chapitre. J'aime mieux dire "avant-dernier" que huitième chapitre, ça m'rapproche du point final d'un permier jet. Final (!?) pour "Finie finalement", mais une biographie l'est-elle vraiment avec l'éparpillement des notes, des souvenirs et des ayant-droits des quatre coins du monde. Putanière illusion biographique avec l'impasse des jardins secrets dans des papiers brûlés, lopins qu'on aimerait pouvoir drainer, irriguer dans d'interminables notes de bas de page. Je me languis de langues inégales et fourchues avant que le prochain printemps, qui couve, daigne enfin révèler ses réponses, livrer mon voleur à la vindicte des masses. Màs cambios!

Christian Boltanski - Saynètes comiques (1974)

Quatre ans! Quatre putain d'années de Bavardages, Lignes Oisives & Généreuses. Fallait oser ce Seize-Janvier-Deux-Mille-Six, à moins que ce ne fut le 17 (?). Y avait du temps à revendre, des soucis d'insertion, d'intentions dans un vaste flou artistique. Alors on a chopé le clavier, fait des brouillons encore plus brouillons qu'un brouillon et on a branché le magnétoscope, VHS,..j'aime bien gribouiller en musique en relevant le nez pour l'occasion d'un refrain déjanté ou d'une bonne mise en scène acoustique..En plus de ça, dans ma télé spatiale, y avait mes clips préférés, du deejee Shadow, de l'indé norvégienne, du folk pleuré des nasaux, mes clips, ceux de la mémoire vive et du fredon de passage. Passage! Bien joli clin d'oeil pour un hôte pas si sage que ça..quatre ans à bavasser sur des fesses palpées, des ébats, des addictions, des génies oubliés qui ne le sont peut-être pas, plus..au final je crois que si, quand même: Larbaud sera toujours Larbaud. Bove sera toujours Bove, Delteil toujours Delteil. Prévost toujours Prévost, n'en déplaise à Nimier, Morand, Berl convoqués seulement en marge de cette bande passante. Toujours le passage et ses passants à la maude, aux "la-li-tralala" soufflés pour commenter la justesse à glâner d'un propos inégal mais toujours Besogneux, Lâché outre-Gêne...Forcément...Alors passez m'voir à défaut de le passer, le chemin...