Mon espace sur cette foutue planète

Il me souvient certains hauts-faits de ma jeunesse lyonnaise..gonesses sorties de poltrons le long du fleuve embrumé d'air chanin...plusieurs soirs jusqu'à nuitée, on poussait jusqu'à cette vieille Colline de Caluire à travers un dédale de raidillons et traboules inégaux..marches trébuchées, butte sacrée des vendredis d'à-pic. Escamotage, arpentes et taraboule si chères à ma cité d'escholier. Aaaahh ce satané repaire d'artilleurs! Bouchon dérobé, cani de fond d'impasse, à l'enseigne de la "Villa d'Herbouville", ou les bonnes bouchées de chez Roger, ancien boucher de son état, notre grand-frère gargotier qui faisait frétiller ses rouflaquettes à nous enseigner son louchébem...cervelles de canuts, volailles en vessie, quenelles de brochet ou sabodets, poulet demi-deuil ou gras-double arrosés d'un beaujol' vert de jarlot ..gourmandises ruminées puis les gourgandines de l'endroit..Péné l'homérique et l'Suzon..elles chiquaient, rotaient à braire et pissaientt debout sans même lever le monocle..animal de foire, animales de mes nuits encagées derrière ce comptoir en pacfung..zinc blanc, matin gris de clopées et de soupes au fromage avalées chez Georgio à la Guillotière. Essence de réminiscences au lointain de l'aire cendrée, chenue comme cet ancien  briquet lamé aujourd'hui dépoli, du temps où s'allumaient les flammes bleues de l' amitié amoureuse de mi-nuit, de mes nuits..

Edward Steichen - The Pool - 1928.

Tante Lali et Jezabel m'avaient bien prévenu.."pas de sortie prévue sous quinzaine". temps grossier, grossi d'intempéries...impraticable terrain du côté des tourbières. "tu vois bien! le sous-bois n'est que fange, les plates-bandes, une gadoue de patauge et d'errance pour poète en-dehors.."Tu peux bien y aller, soit, mais ne compte pas sur nous cette fois-ci!" Désinvolte et faraud, pis, piqué de surenchère, je troquais mes tatanes de chaumière contre une bonne paire d'Aigle ancrée des mollets jusqu'à mes malléoles sanglées. Crissements sur le carrelage du petit corridor tel un serial-killer dans sa nuit gyrovague. Petits baisers volés d'un malingre. Escalier à vis très anguleux. Je passe par derrière et m'en vais triper le gouillat, comme disait Ma'Elia, notre vieille tante de Pontarlier. Trois heures de solitude cultivée dans ce semblant de marais bréneux à vider ma conscience volatile...qui, chaque jour, entre sept et huit, à la tombée du bleu, du gris, se met à faire trembler mon corps de tout son soûl, de tous ses gonds poreux...pour renaître sicaire, chanteur de charme à la faveur de quatre, cinq gouttes massant la glotte sans même déglutir. A la régalade dit-on...

Marshall R. Kernochan - Ponte Vecchio - 1909

Travail d'écriture en plein ..chapitre III technique et romantique à faire se mouvoir mon héraut dans sa lente et calme germination. Piqûres de zenzale, chouic-chouic d'averses inattendues, Topaia villégiaturée, plan-séquence sur pierres inégales, travelling du Lung'arno et de ses calli attenantes. Voyage gratis ou presque en me goinfrant de Papini quand ce n'est pas Malaparte. Quelques bonnes pages, quelques bonnes couleurs, si chaudes dans l'hiver de lumières allumées aux tierces de l'après-midi, de l'après-minuit..je ne sais plus vraiment. Ce qui compte..l'avancée, les lectures et les projections de tant d'autres projets à réaliser dans la ligne droite..je tire la porte sans la fermer, comme l'autre fois, n'est-ce pas?